Medwedews irrfahrt: sieben stunden taxi, raketenalarm und ein triumph, den keiner feiern konnte
Was für ein Ironie des Sports: Daniil Medwedew schlägt in Dubai zu – und muss sofort fliehen, als wäre der Court ein Kriegsschauplatz. Raketen auf die Emirate, Flughafen dicht, der Russe klickt verzweifelt auf Flightradar und landet schließlich mit Bleifuß und Bürgerkriegslogik in Maskat. Hollywood? Nein, ATP-Alltag.
Der sieg, der niemanden interessierte
Sein 23. Titel, der zweite in Dubai nach 2023, war binnen Minuten Makulatur. Statt Sektempfiff Donner von Luftabwehr. „Ich hab die Explosionen nicht gesehen, aber das Knallen war deutlich“, sagte der 29-Jährige, während ihn die Pressekonferenzmoderatorin schon zum nächsten Thema drängte. Wer fragt schon nach Aufschlagquoten, wenn die Runways brennen?
Also raus aus dem Hotel, rein ins Taxi. Sieben Stunden durch die Wüste, weil der Fahrer seinen Pass im Parkhaus vergessen hatte – Rückfahrt inklusive. „Er hat geheult, wir haben gezittert, niemand wusste, ob die Grenze nach Oman überhaupt offen ist.“ Flightradar wurde zur Glaskugel: Welche Maschine startet noch, wo kreisen die Evakuierungsjets?
Oman, istanbul, los angeles – ein roadtrip der superlative
In Maskat traf er auf Karen Chatschanow und Andrej Rublew – das russische Trio, das die ATP-Weltrangliste sonntags dominiert, flüchtete montags gemeinsam. Ein Nacht in einem Business-Hotel, dann Linienflug nach Istanbul, dort erneutes Check-in, erneutes Sicherheitsbriefing. „Wir haben Schach gespielt, bis die Angst schachmatt war“, sagt Rublew. Von der Türkei aus ging’s nonstop nach L.A., 14 Stunden, drei Tage Verspätung.
Medwedews Koffer? Verschollen. Seine Schläger? Im Frachtraum eines Jets, der nie startete. Er leiht sich Equipment, borgt sich Grip-Tape von Tommy Paul, trainiert im kalifornischen Wind wie ein Junior, der zum ersten Mal Hartplatz sieht. Dabei fehlt ihm Indian Wells als einziges Masters-1000-Siegel im Set – ein Druck, der selbst Raketenlärm übertönt.
Die wüste schluckt nicht nur sand
Die ATP reagiert mit Schweigen. Kein Statement, keine Umbuchungspauschale, keine Psychologen. Spieler sind Gewerbetreibende, keine Kriegsflüchtlinge – selbst wenn sie es einen Nachmittag lang waren. Medwedew lacht bitter: „Wir sind Profis, wir sollen innerhalb von 48 Stunden wieder matchfit sein. Fragt mal einen Soldaten, ob er nach 48 Stunden wieder laufen kann.“
Die Zahlen sprechen trotzdem: 1.200 Kilometer Taxi, 17.000 Kilometer Luftlinie, zwei Nächte in Airports, null Titelchance auf dem Papier – und dennoch ist er Favorit. Die Buchmacher sehen in ihm den Topseed, die Kollegen sehen einen Zombiesieger. „Wenn ich hier gewinne, ist es mein größter Coup“, sagt er und meint nicht den Triumph, sondern die Anreise.
Indian Wells beginnt, die Raketen sind abgefeuert, die Story bleibt. Tennis als Nebenschauplatz, Medwedew als Hauptdarsteller. Und irgendwo in der Wüste steht noch ein Taxi mit vergessenem Pass im Handschuhfach – ein Denkmal für die verrückte Woche, in der Sportler zu Flüchtlingen wurden und ein Turniersieg zur Fußnote verblasste.